O ENGENHEIRO METAFÍSICO.

O ENGENHEIRO METAFÍSICO (ou PARA LER E ESCREVER O MUNDO)

Texto 12:

Décimo segundo ano de exílio. Paris, França. 5 de Outubro de 1979.

Faz tanto tempo que sou incapaz

De escrever um poema extenso...

Muitos anos, por assim dizer,

Muitos anos...

Creio que perdi a virtude,

A capacidade rítmica

De dar forma às palavras,

De injetar alma

Ao corpo da idéia,

Que antes, em mim

Era espontânea e livre...

Agora sou consciente demais,

Racional demais,

perdi aquela intuição

Que me direcionava

Para certa direção precisa,

Que não era necessário

Esforço em demasia,

Mas apenas me deixar livre

Como uma pipa solta no ar...

Agora estou com a alma

Atada ao meu corpo

Que é pesado demais,

Denso demais...

Outrora

Escrevia Odes Triunfais,

Épicos, Sagas de Heróis

Cruzando os mares,

Poemas que eram

Verdadeiros tratados filosóficos.

Mas agora

O que me resta?

Um sol que se põe,

Um dia vivido sem nenhum esforço,

Uma brisa apenas

Que me dá a consciência do ar

Que eu mal respiro,

Nenhum esboço significativo,

Nenhuma palavra chave,

Nenhum enigma a ser desvendado...

Nada! Nada!

E os meus planos?

Os meus planos!

Ora! Os meus planos!

De uma obra imortal,

De uma manchete no jornal,

Do prêmio Nobel!

Tudo delírio...

Um delírio banal!

Agora

Nenhuma estrofe,

Nem sequer um soneto singelo...

Agora fico só em casa

Sem camisa e de chinelos

Pensando em todas as religiões do mundo

Que não me entretém

Com seus sermões...

Mas então

O que significa tudo isso?

Se não tenho compromissos

Nem com a literatura

E nem mesmo comigo.

Para quê então escrever

Se ninguém mesmo vai ler,

Nem sequer os meus amigos?

Mesmo porque não tenho amigos,

Só mesmo estes livros

Que insisto em reler...

Ah! Mas porque eu estou pensando tanto?

Malhas sobre malhas

Formando um todo sem todo,

Pano que não sei

Se é para um vestido

Ou para nada...

Alma que eu não sei

Se é para sentir

Ou para viver?

Para que tanta impaciência,

Curiosidade, atenção?

Se sou um vulto inexistente

Sem passado e sem presente,

Objeto inútil e curioso

Que se passa de mão em mão?

Eu aqui... Eu aqui...

Aqui... Definitivamente aqui...

Afundado no sofá

Cheio de vagas esperanças

Que não valem nada,

Ao relento de todos os sonhos...

Eu que tenho sido

Muitas vezes cômico,

Que tenho sido inútil, incongruente e fútil...

Eu aqui...

Irremediavelmente aqui...

E o que é esta casa?

O que é esta noite?

O que é esta chuva?

Estou cansado...

Apenas isso... Estou cansado!

Estou cansado e não consigo escrever.

Estou cansado do sossego da noite

E de meu desassossego de noite...

Do silêncio que se acentua

Porque zumbe e murmura

Como coisa estranha no escuro...

Estou cansado

Como um cão que vai morrer

E por isso se recolhe num canto

Com os olhos marejados...

Ó! Opressão de tudo isso!

Esqueci-me de esquecer-me,

E estou aqui, vaga náusea,

Doença incerta de me sentir...

Sempre esta inquietação,

Sempre!

Este mal estar, sempre!

Este desejo de escrever

E não escrever...

Que pena...

Serão todos os dias assim?

Será que a  noite é eterna dentro de mim

E que é interminável a madrugada?