O ENGENHEIRO METAFÍSICO.

O ENGENHEIRO METAFÍSICO (ou PARA LER E ESCREVER O MUNDO)

Texto 8:

Oitavo ano de exílio. Dublin, Irlanda. 25 de Abril de 1975.

Querer bem e querer mal

É afinal querer coisa alguma.

Estou desajeitado

E me deito mal,

Para esquerda e para a direita

Numa alternância de insônia

Entre a vigília e o sono...

Creio que tenho consciência

De viver metafisicamente mal,

E o pior de tudo

É que me dói

Terrivelmente a cabeça...

E isso é muito mais grave

Do que o previsível

Sentido íntimo do universo...

Olho pela janela

A curva da estrada

Numa distância próxima

E a torre da igreja...

A estrada eu bem sei

Deve levar para algum lugar distante,

Mas não consigo

Prever a espiritualidade

Desta torre de igreja

Que outrora era

A representação da fé

de todas as eras

E a eficaz caridade.

Mas que agora é

Apenas uma velha torre de igreja

Despontando na curva da estrada.

E diante desta terrível

Dor de cabeça

Eu penso cá comigo

Pode-se ser feliz na Austrália

Desde que lá não se vá...

Sim... Sou eu...

Eu mesmo...

Aqui meditando

De um lado pro outro

Com meu corpo,

Esta espécie

De acessório sobressalente

De eu próprio.

Ser eu aqui comigo...

Ser eu...

O quando fui,

O quando não fui,

O que sou e não sou,

Tudo isso sou eu.

O que fiz e o que deixei de fazer,

O que quis e não quis,

Tudo isso me forma...

O quanto amei e fui amado,

O quanto não amei e não fui amado,

O meu presente, o meu futuro, o meu passado...

É a mesma saudade em mim,

É a mesma impressão inconseqüente

De um sonho

Formado sobre realidades mistas,

De ter me deixado ao acaso

Sentado num banco de ônibus.

E ao mesmo tempo

A impressão de um sonho longínquo

Que se quer lembrar na penumbra

A que se acorda... Sim...

A mesma impressão dolorosa

De um acordar sem sonhos

Para um dia de muitos credores,

E de saber que se falhou em tudo

Como quem tropeça

Num capacho roubado por ciganos.

Eu digo basta! Basta!

Mais vale ser criança

Do que querer compreender o mundo...

Basta! Sim... Basta!

Sou eu mesmo

Virado e revirado

O autor desta carta sem credenciais,

Este palhaço sem riso

Ou nariz vermelho ou maquiagem,

Este bobo da corte

Que faz tinir campainhas na cabeça

Como pequenos chocalhos

De uma servidão sem fim...

Sou eu mesmo

Esta sincopada charada

Que ninguém decifra

Nos serões de província.

Sou eu mesmo... Que remédio...

Sou eu mesmo...