RASCUNHOS PARA NADA (Troca)

Um caco quebrado

São cacos de caco

Fragmentos dispersos

Coração despedaçado

Eu não me reconheço mais no espelho

Imagem da minha imagem

Rompi o invólucro

Lasca por lasca

Não sobrou nem mesmo

Um pedaço da casca

Agora vago

Divago

Rasgo página por página

Nenhuma lágrima perdida

Ao acaso...

(Gabriel Arcanjo)

Em resposta ao Rascunho Para Nada. (Mychelle Aguinel)

IMAGEM VIVA

Essa imagem foi proibida

Em diversos lugares

Por inversos estados

Essa imagem foi proibida

Nas praças

Nos bares

Nos prostíbulos

Nas casas de Angola

e também nas comarcas de todos os santos

Viva a nossa imagem!

Viva também a imagem televisiva!

Viva a pocilga da nossa vida vendida!

Martirizada pelo conteúdo programático

da nossa imagem desconhecida.

Viva!

Viva!

Viva!

Mais uma vez...

Viva!

Porque a arte não tem valor

E o valor não está na arte

Está na porra

do ministro

do publicitário

do capitalista

e do voluntário

que desconhece a imagem

e apenas imagina.

Resposta (Gabriel Arcanjo)

A imagem

Não é a coisa em si

Ela não denota

Nem o início

E nem o fim

Ela só é intermediária

Entre o que Sou

E o que Eu penso de mim

Toda existência chega ao fim

Mas ainda fica a essência

O que a coisa é em si

De nada vale a imagem

Sem ação

Ela não é um objeto

Tal qual a televisão

Ela está entre a verdade

E o que chamamos de ilusão

Ela não é a realidade

Mas a sua contradição

O valor não está na arte

Mas na imaginação...

Resposta (Mychelle Aguinel)

BUSCA

Cadê tu?

oh essência!

Impulso da vida

Flor de acácia desabrochada

nos mares da consciência

Sorrateira

Invade as profundezas

Do oceano de palmas

Exalando na superfície

Um aroma fresco e pueril

Cadê tu?

Oh essência!

Escondida nos escombros do Eu

isolada nas respostas do ser

Submersa nas linhas e entrelinhas

Dessa reflexão

Cadê tu?

Oh essência!

Arrisco um risco

Um músculo

Uma palavra

Um som no ar

Para desvendar, desnudar, desapropriar

Oh! ti essência minha

Simples, singela, bela

vívida essência minha

Penetro no espaço com medo

Mas prometo regar-te essência

No engenho

Da Imagem Viva. 

Resposta (Gabriel Arcanjo)

Não falo

Da minha essência

Mas da essência de tudo aquilo o que há

O universo infinito

As profundezas do mar

Aquilo que não tem nome

As coisas que me consomem

E eu não sei explicar...

A minha essência?

Onde é que ela está?

Imagem viva

De uma ferida

constantemente a sangrar...

Estará

Escondido em mim

Aquilo que não tem fim?

Você arrisca um risco

E eu estou a beira do abismo

Mal posso respirar

Não sei se devo voltar

Ou pular...

Também eu quero

Penetrar no espaço sem medo

Mas sou covarde demais

Pra desvendar seus segredos...

O teu engenho

O teu discurso

Me parecem

Muito profundos

E eu estou submerso

Na perplexidade

Do mundo...

E ainda volto a perguntar-me

Sem espera da resposta

A minha essência

Onde é que ela está?

Imagem viva

De uma ferida

Constantemente a sangrar... 

Resposta (Mychelle Aguinel)

DISSOCIAÇÃO

A figura dessa carta está sentada sobre a enorme flor do vazio

Segurando a pétala da transformação

Aquela espada que cobre a ilusão

Como uma serpente que rejuvenesce trocando de pele

Há duas mãos que tecem essas palavras

Uma que repousa no colo aberta e receptiva 

E a outra que fere a margem desfalecida

Na minha face há silêncio e repouso

Qualquer dor e tristeza que a minha casa chega

Será reconfortada e para qualquer dificuldade

Peço que adormeço fora desta estada

Pois o tempo é além...

E até quando desistimos e nos convencemos

Que não nada mais que possa ser feito

O abismo é preenchido com cores e luzes daquele 

Que agora é iluminada 

Nesse momento você enxerga aquilo que não percebeu a vida inteira

E a transformação chega com a morte

No seu devido momento

E também como a morte ela transforma você

De uma dimensão a outra

Esperemos...

Enquanto isso deixamos a ferida sangrar

O rio da nossa vida correr e vazar

Sem se quer dimensionarmos

Sem se quer ousarmos

Mergulhar. 

Resposta: (Gabriel Arcanjo)

Você é mesmo para se admirar

O que escreve

O que sabe falar...

Fico até mesmo a esperar

O que você vai me dizer...

Fico tentando imaginar

Da onde vem tanto saber...

Fico até mesmo com medo

De não ter palavras

Para te responder

O meu vocabulário é escasso

Como você pode ver

Tudo o que penso e tento escrever

É apenas uma reflexão acerca do Ser

Fico

Matutando 

Comigo

O que é

Mesmo

Que Eu

Digo

Para te convencer

Que 

O que

Eu sinto

É

O que 

Eu sinto

Não sei se falo a verdade

Ou se minto

Se é intuição

Ou instinto...

Você é uma pessoa diferente

Tuas palavras me comovem

Mas eu não consigo perceber

Ao certo o que você sente...

Tuas palavras 

São seu momento presente?

O presente

Escoa constantemente...

Devo alertar

Que é um Eu-poético falando:

O relógio da parede

É azul ou branco?

É a parede que é azul

E o relógio branco?

Ou é o relógio que é azul

E a parede branca?

Sei lá! Não sei...

Em mim só crescem ervas daninhas,

E não precisam ser regadas,

Crescem na aridez que há em mim...

E não florescem, apenas crescem volumosas

Enquanto eu fecho os olhos e abstraio...

E o que é a palavra escrita?

Estas palavras tremulas que rascunho

Enquanto sou chacoalhado

Nesta maquinaria que me transporta

Dia-a-dia, noite-a-noite...

Que me leva e me trás

E me trás e me leva

Assim continuamente

Enquanto eu inconsciente de mim mesmo

Escrevo em busca desta espécie de lucidez

Que eu não sei se existe?

E quanto mais eu questiono, examino,

Observo, analiso, faço contas,

Mais estúpido fico...

E fico imaginando questões relativas

Sobre a transição dos mundos,

Devaneio desvairado do nada...

Empalideço e devoro as palavras cruas,

Mantendo o meu eixo firme

Diante da rotação da Terra,

Tão imprecisa quanto às horas do relógio

Para o meu corpo

Que não respeita as leis da gravidade.

E não sinto vertigem

Ao sol do meio-dia.

Tenho fome e como

Um Prato Feito,

Bebo uma cerveja, por que não?

E penso na organização econômica do mundo...

Dos que se saciam e dos que tem fome...

Mas não penso na esperança dos outros

E nem penso na minha própria esperança,

Volto apenas às funções

Que voluntariamente me imponho...

Sigo em frente.

Limpo o ralo do banheiro

De um emaranhado de fios de cabelo...

Borrifo desinfetante nas paredes,

Lavo as mãos com água e sabão de coco...

E lavo o rosto petrificado pela insônia...

E choro... Um choro imperceptível e sem lágrimas...

Um não-choro.

Revejo a frase do meu próprio obituário.

Pressinto a garoa lá fora.

Um novo dia se impõe...

Retiro as pilhas do relógio,

Coloco balas no revolver,

Resolvo pintar a parede de vermelho...

É inútil saber as horas...

Levanto a tampa da privada...

Mijo... Dou descarga... Não há descarga...

Leio as Manchetes dos jornais...

Os homens riem um riso histérico...

E tudo é muito estranho...

Desperto ao primeiro apito do trem

E de novo adormeço...

As portas se fecham e tudo treme.

Uma voz ressoa dos meus sonhos:

“Próxima estação Presidente Altino”.

Eu fico zonzo e me levanto,

Ouço vozes que vem de longe

E o barulho das engrenagens...

- Mas o relógio da parede

Era azul ou branco?

(resposta de Mychelle Aguinel)

Tic-Tac

Tic-Tac

Tic-Tac

Onomatopéias desvairadas
Perda involuntária da alquimia

Tum-Tum
Tum-Tum
Tum-Tum

Ainda canto tropicália 
Revejo os rascunhos...
Amassados desbotados com o tempo
O mesmo tempo que o relógio marca

Aquele relógio que pode ser da cor que eu quiser que ele seja

Exclamações, reticências, interrogações, ponto final!
Tudo bem
Tudo certo
Tudo em luz

Nas duas primeiras décadas do século XX
Os estudos psicanalíticos de Freud e as incertezas políticas criaram um clima favorável
Para o desenvolvimento de uma arte que criticava a cultura européia
E a frágil condição humana diante de um mundo cada vez mais complexo

O que dizer de hoje?

Ainda surgem movimentos que interferem
De maneira fantasiosa na realidade
Hahaha!!! Que bom rir
Eu já não me pergunto se "Estão todos aí"

Porque o que importa agora
O que prevalece
É que eu estou aqui...
Aqui em mim.

Já afirmei que o espectador é um animal agonizante
Mas hoje sou espectador de mim

É uma questão de percepção
Da própria percepção no e do espaço 
Da vivência!
Se o relógio é azul ou não
Se a parede vai ser pintada de vermelho ou amarelo
O que importa?

O difícil é manter o passo firme
Limpar os restos de comida na pia
Desinfetar as paredes sim. Mas também o chão.
A cama... impregnada com uma urina velha adormecida
A face! encarquilhada com velhos conceitos padrões idéias
Que já não servem mais
Porque o relógio...

Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac
Tic-Tac

Enquanto o pulso da vida nos permite
É tolice olhar o obituário
É burrice não ser
É vedado continuar ouvindo o gotejar do chuveiro
E não se lavar

Desperdiçar a fonte que há em nós

Com licença vou fechar o meu chuveiro
Que já está me irritando
E a conta sou eu mesma que 
Vou pagar!

resposta (Gabriel Arcanjo)

Tudo bem...
Tudo certo...
Ainda há luz no fim do túnel.
Ainda há exclamações
De onomatopéias desvairadas,
Reticências
De uma involuntária alquimia
Que se perde...
Interrogações? Por que não? 
E pontos finais
Encerrando frases
Tantas vezes repetidas.

O que me importa
As duas primeiras décadas do século XX?
Adentrei na Nova Era...
Os estudos psicanalíticos de Freud 
Estão ultrapassados
E as incertezas políticas retornaram, 
E não vejo em volta de mim
Nenhum clima favorável,
Mas ainda vivo
Apenas para ser
Uma transição
Entre o real e o imaginário.

Ria a vontade!
Nada melhor que a gargalhada!
Sim... Você está aí
E eu estou aqui
E estamos todos no mundo
E o mundo é um só,
Isto é o que prevalece,
Eu aqui em mim
E você em você mesma, 
Todos nós
Atores e espectadores,
Figurantes
De um mundo de incertezas.

Não mais um animal agonizante...
O que escrevi
Foi apenas um sonho ou pesadelo,
Descrevi-o da forma que me veio,
Eu sou assim de carne e osso
Ao contrário do reflexo do espelho.

O tique taque do relógio
Não me incomoda mais, 
Há muito tempo me desvencilhei de tudo,
A percepção do espaço
É algo tão particular
Assim como a minha maneira de ver o mundo.

É certo que ainda escrevo poemas
E pinto quadros
Com matéria densa
E cores ácidas.

Manter o passo firme
E limpar os restos de comida na pia
São atos tão cotidianos,
Nada ver com conceitos,
Padrões, idéias pré-concebidas.
Ora! Não vamos nos levar assim tão a sério!
A vida não pode
Ser pesada ou medida,
A vida é apenas a vida,
O espaço
É onde o meu corpo habita.